Es el dios de bronce de la literatura estadounidense. El periodista, escritor, guionista, deportista y cuentista Ernest Hemingway, es mejor conocido por sus novelas, esas que le dieron el premio Nobel en 1954, sin embargo, para la mayoría tiene un espacio en blanco, como si nunca hubiese existido: su poesía. Desde que tengo memoria, en mi casa Ernest Hemingway
Es que la jaula es siempre la misma, las prisiones tienen esa cualidad de parecerse entre sí. Cuando el sol se cuela entre el metal, cabe la huida, el viento invita a un escape imaginario donde no existe cal ni arena, los prisioneros salen caminando por la puerta principal. Poco antes de la llegada nocturna; después vuelven,
Hay pesadillas en las que aparecen, seres mitológicos dispuestos a comerse mis pecados, les huyo, pues no confío en seres fabricados de fragmentos provenientes de otros sueños, casi siempre me alcanzan y antes de excomulgar, devoran mis entrañas, no dejan pecado, no dejan penitencia.
Para Miguel Caballero Si la tarde me alcanzase, pudiera dar (no más), por presenciar la forma en que tus ojos se posan en las cansadas nubes debajo de mis cejas, como recién descubriendo el verde en los gruesos árboles brotando en el espacio interminable entre nosotros, eterno espacio donde el mundo existe y el lienzo grisáceo pinta el quizás;
A la distancia el humo es denso y oscuro, ya pasó el tiempo de cosecha y la vida de antes debe morir para la que viene; por eso queman lo que hubo, hasta que no quede rastro, del fruto que allí fue.
Puede ser que si no escribo las andanzas y secuencias recordatorias, las olvide, que marchen en dirección de lo nunca ocurrido, o que comiencen a mancharse de lunares inexistentes, si no lo escribo ahora quizás mañana se empañe y no exista más; escribí tanto, traté de plasmar tanto, que ahora solo puedo recordar la tinta.
“One does not become enlightened by imagining figures of light, but by making the darkness conscious” Carl Jung Me exiges respuestas. Tal vez sea el único que pueda dártelas, pero no sé cómo. Al enterarme de que perdiste la memoria me alegré, ¡me alegré tanto! Por un momento calmé mi rabia. Lo que daría yo por olvidar. Aunque después,
Atravieso caminos y cuadras con las manos apretando este viejo manubrio, que parece me traicionará en cuanto cruce la primera piedra, me suspendo entre colinas y las ruedas revientan el suelo; la respiración me traiciona, el corazón desborda las uñas cuando creo hay tierra fiel; hoy hay frenos, mañana cuando me enfrente a la colina, quizás no.
Pasan una y otra vez, por delante de las viejas vías del tren como esperando un regreso nunca llegado, en las estaciones vacías de mediodía les veo merodear, con la paciencia intacta y el rostro tiznado, poseen el equipaje destinado al claustro sin trenes venideros, se quedan rondando las calles contiguas al tren, por si un día pasa y
Creo que por fin, he hallado el prisma perdido; tantas veces confundido en pigmentos de un espectro anterior, permito su color tome por asalto cada fibra de la figura física a la que pertenezco, que los huesos abandonen el cyan y los invada el magenta, siento el prisma trascender sobre la piel, expandiendo el alma.
