Las noticias de los atentados del viernes 13 recorrieron el mundo y lograron de inmediato la unanimidad solidaria y la compasión ante el dolor de las familias de los muertos. El diario Liberation llamó “Generación Bataclán” a los jóvenes que murieron asesinados mientras tocaba la banda de rock duro Eagles of Death Metal. Le Monde puso en su primera plana sólo esto: “El Horror”. En todos los lugares donde atacaron los terroristas, miles de personas cantaron La Marsellesa, el presidente reunió al Congreso en Versalles y pidió el estado de excepción en Francia ante los ataques de los yijadistas del Estado Islámico. Los mandatarios del mundo enviaron mensajes de consuelo.
Grito de guerra
Pero no faltan los que sobran, o no sobran los que faltan en momentos cruciales. Gil leía sus periódicos de papel y sus pantallas de periódico, o como se diga. Mientras leía aquí y allá, de nuevo la oquedad en su periódico La Jornada. En la “Rayuela”, el breve editorial del diario, ese espacio que un buen día conoció la brevedad del aforismo certero, Gamés leyó: “Las de Madrid, Nueva York, Londres y París son las matanzas que nos han mostrado. Las que ellos cometen ¿dónde están?”. Gil caminó sobre la duela de cedro blanco como si acabara de cumplir ciento tres años. Ça y est! La pequeña miseria, la gárgara fanática para aclarar la voz de la secta y para que se oiga que, en el fondo y en la superficie, no condenan los atentados; a los editores de ese periódico les parece una de cal revolucionaria por las que van de violenta arena capitalista: para que vean lo que se siente.
¿Los jóvenes muertos? Bah, apenas unos cuantos. ¿Los que cayeron mientras tomaban un vaso de vino en una terraza? No exageren, parecen sugerir los editores de La Jornada. Que nos hablen mejor de las matanzas propaladas por los imperios para que entendamos que se trata de actos justicieros. Gilga se llevó los dedos índice y pulgar al nacimiento de la nariz y meditó: en lo que vinimos a acabar. Como dirían en París: c’est la vie.
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