A pesar de cuanto he caído, de los sitios que he abandonado a su merced, de los recuerdos ahora perdidos en la inmensidad de los bosques que trazan el camino de la oscura noche por la que transito, Arkansas me ha perdonado, en mi mente su luz continúa llevándome por
Hace tiempo no la recordaba, ligera entre los frutos nacientes de un árbol rosado y hoy apareció tras un libro, entre poemas que le canté bajo el resplandor de un planeta retrógrado, allí la recordé, entre Kioto o Tokio, tan desdibujada como esos poemas que se me pierden en la
De vez en cuando me sorprende la visita de seres provenientes de lejanos cuerpos celestes; seres que regresan únicamente cuando el sol ya está oculto y el viento sopla hacia el mar. Me cuentan de aquello que han vivido en sus travesías llenas de tabaco, cañas mal destiladas y besos
De entre las plantas brota una vela, casi marchita adelanta el recuerdo. Batalla por mantenerse viva, danza con el viento, besa el fondo de su mecha y la sombra se apodera del bosque.
Cuando te pones a recordar donde has estado, sitios en que viviste, besaste y amaste antes de mi; por causas ajenas a la luna, me come por dentro que me cuentes de otros amores, de otros besos, de otras pieles que exploraste mucho tiempo antes de mi, cuando no soñaba
Cuando miro por la ventana, casi parece que todo sigue igual, los carros transitan por la misma avenida de hace siglos atrás, los edificios siguen vigilando eternos desde un sitio indeterminado; nada cambió afuera, los fantasmas siguen en las paredes, los cuadros aún me vigilan en las pequeñas odiseas nocturnas;
[Bronce] Hay fracturas recorriendo la tierra bajo mis pies; como arrancando la luz de lo más profundo del sol; rompiendo el porvenir, imponen diarquía como orden de los monjes en túnicas volcánicas; el valle se fractura y lo oscuro invade los restos en sitio roto de raíz, nunca más vuelve
Es el dios de bronce de la literatura estadounidense. El periodista, escritor, guionista, deportista y cuentista Ernest Hemingway, es mejor conocido por sus novelas, esas que le dieron el premio Nobel en 1954, sin embargo, para la mayoría tiene un espacio en blanco, como si nunca hubiese existido: su poesía.
Es que la jaula es siempre la misma, las prisiones tienen esa cualidad de parecerse entre sí. Cuando el sol se cuela entre el metal, cabe la huida, el viento invita a un escape imaginario donde no existe cal ni arena, los prisioneros salen caminando por la puerta principal.
Hay pesadillas en las que aparecen, seres mitológicos dispuestos a comerse mis pecados, les huyo, pues no confío en seres fabricados de fragmentos provenientes de otros sueños, casi siempre me alcanzan y antes de excomulgar, devoran mis entrañas, no dejan pecado, no dejan penitencia.
