El cielo aquí es azul pastel, la intensidad de su velo suele consumir el rastro del invierno cruel y deja entre sus nubes permiso para que se abra la tierra, mirando al astro madre. El cielo aquí, abandona en su baile las más bellas posibilidades de habitarle, pícaras líneas trazan
Tanto tiempo flotando por encima de los rascacielos han traído consigo los restos llameantes del retoño jamás nacido, me bajo del aeroplano y no están sus cabellos, nunca volveré a verle, pero llevo tatuadas las tortugas en el pecho.
En ocasiones miradas se visten de lutos propietarios de silencios que trascienden el regreso. Por eso fotografío el recuerdo, a ver si ahí permanece el chispazo de una mirada que por más que la busco, permanece extraviada entre las prisas y las despedidas; ahí está todo, intangible en el bolsillo
Si me pongo a enumerar los interminables multifamiliares de esta ciudad caída, podría hablar de los imposibles soñados. Concreto ausente de melodía, invade con luces de neón la persecución de mi retrato, obligado a la recriminación parto a otros territorios, en que no haya gris y el carnaval suceda.
Entre temblores el anciano da un paso, dando sus restantes fuerzas para seguir andando, día tras día, paso tras paso. Los días gloriosos han partido, de ellos solamente queda el recuerdo y permanentes temblores, que no lo dejan andar. Mañana cuando despierte, no habrán temblores, pero si posibilidad de camino.
Nada sucede a mi alrededor, las estatuas me observan, los cuadros me vigilan y la noche es profunda. En este instante se detiene lo que parece ser el tiempo, me encuentro en la transición; solo oscuridad, por donde sea que miro. Sonidos de otro tiempo, rondan por mi casa y
Dichosa la flor en la que los ojos del perro ciego reposan, el perro que siente el color posarse en su breve nariz. Fiel a su dueña, la busca, sin verla; dando tumbos y tumbando paredes, logra encontrarla. Dichoso yo, que el perro ciego, descansa la vista en
Hace ya un tiempo que lo vengo buscando; sé que acecha por detrás de rostros familiares y esculturas de ébano, pero cuando creo haberlo desenmascarado, se esconde detrás de un nuevo rostro apenas familiar; a veces, cuando creo que he podido hablar con él, huye, sin mostrar su figura, dejándome
Allá en junio, estaba a punto de encontrarla, la sentía, le hablaba; y desperté. Después, en julio, encontraba aquellos lentes oscuros que desaparecieron en tierras extrañas; y desperté. En agosto, cuando pensé que no sucedería más, la carta de Brixton, llegaba a su destino; y desperté. Llegó
Esta dicha de brisa invernal se asienta debajo de mis uñas, el cuerpo tiembla y el calor de los meses prometidos solo existe en el complicado lugar que es lo que aconteció, pero es solamente otro invierno, como los anteriores, sin obras teatrales ni las tragicomedias románticas; cuando comienza la
