Cuando miro por la ventana, casi parece que todo sigue igual, los carros transitan por la misma avenida de hace siglos atrás, los edificios siguen vigilando eternos desde un sitio indeterminado; nada cambió afuera, los fantasmas siguen en las paredes,
[Bronce] Hay fracturas recorriendo la tierra bajo mis pies; como arrancando la luz de lo más profundo del sol; rompiendo el porvenir, imponen diarquía como orden de los monjes en túnicas volcánicas; el valle se fractura y lo oscuro invade
Es que la jaula es siempre la misma, las prisiones tienen esa cualidad de parecerse entre sí. Cuando el sol se cuela entre el metal, cabe la huida, el viento invita a un escape imaginario donde no existe cal
De la valoración que Octavio Paz hizo de Ramón López Velarde, “es un gran poeta menor”, yo me quedo con que fue un poeta menor. Paz lo describió así en un post-scriptum de 1987 a su principal ensayo sobre ese
Hay pesadillas en las que aparecen, seres mitológicos dispuestos a comerse mis pecados, les huyo, pues no confío en seres fabricados de fragmentos provenientes de otros sueños, casi siempre me alcanzan y antes de excomulgar, devoran mis entrañas, no dejan
Para Miguel Caballero Si la tarde me alcanzase, pudiera dar (no más), por presenciar la forma en que tus ojos se posan en las cansadas nubes debajo de mis cejas, como recién descubriendo el verde en los gruesos árboles brotando
A la distancia el humo es denso y oscuro, ya pasó el tiempo de cosecha y la vida de antes debe morir para la que viene; por eso queman lo que hubo, hasta que no quede rastro, del fruto que
Puede ser que si no escribo las andanzas y secuencias recordatorias, las olvide, que marchen en dirección de lo nunca ocurrido, o que comiencen a mancharse de lunares inexistentes, si no lo escribo ahora quizás mañana se empañe y
Atravieso caminos y cuadras con las manos apretando este viejo manubrio, que parece me traicionará en cuanto cruce la primera piedra, me suspendo entre colinas y las ruedas revientan el suelo; la respiración me traiciona, el corazón desborda las
Pasan una y otra vez, por delante de las viejas vías del tren como esperando un regreso nunca llegado, en las estaciones vacías de mediodía les veo merodear, con la paciencia intacta y el rostro tiznado, poseen el equipaje destinado
